sábado 14 de noviembre de 2009

gina corazón

No respondí, pero Gina sin querer me regaló el post-descargo para Niní.
Cuando sea joven quiero ser como ella.


Hace dos horas que actualizo la bandeja de entrada, cada diez minutos. Video de youtube de por medio. Son las dos de la mañana y si estuviera leyendo en mi cama ya me habría quedado dormida. La computadora tiene un efecto somnífero.
Otro más. No los borré para incluirlos en el making off de la novela. Flor se calentó por una entrada que hice con cero maldad. Desde Leito resalté algunos datos obvios de Cora. Pero para Flor ya no somos Cora y Leo. Al final, siempre terminamos dándole la razón a Santi. Yo no creo que prevea lo que va a pasar, ni que nos conozca tanto. Lo que nos pasa es más oscuro que eso: inconcientemente le hacemos caso y caminamos con los ojos cerrados adonde él puso la banderita de llegada.
Hoy me decidí: voy a vender la bicicleta y me voy a comprar una kawasaki. Cuando volvía de la casa de Silvia se largó una lluvia mojada ¿Lluvia mojada? Venía pedaleando por Corrientes a velocidad de tercera en un auto regular. Un rayo iluminó la avenida y los carteles. Cagué. Y antes de que cayera la primera gota había diseñado mi plan. Estoy a dos cuadras de lo de Llach. Toco el 22 y le tiro la bici por ahí. Total a él le gusta pasear por su barrio en mi bicicleta rosa.
Actualizar. Y ahí va de vuelta. No duerme Flor? Me parece que le voy a responder una última vez. Asunto: "desagrabio". Texto: "a Leo y a mí nos agarró la lluvia en dos ruedas. Estamos a un mail del resfrío y te pedimos perdón a Cora y a vos."

domingo 8 de noviembre de 2009

la belleza es una circunstancia



sábado 7 de noviembre de 2009

lunes 26 de octubre de 2009

jumelle

De todos tus hits me gusta ese de la nena que juega con las criaturas que pueblan el río color barro. Me hace acordar a nuestra infancia. Dos panzonas que se peleaban por quién usaba la malla celeste. El pelo casco con cintas de color pomelo.
Tu planta resiste mi olvido y retiene el agua que le echaste antes de irte. Qué miedo ser cursi y parecerme al asesino de metáforas. Pasa que tengo que contarte cosas y me veo hablando sola entre paredes naranjas. ¿Decís que me voy a volver loca?
¿Cómo hacés para no depender de los otros? Un intento en el que siempre fracaso. Prefiero no poder hacer ruido en un departamento minúsculo que el exceso de intimidad.
Las fotos en una ciudad fría tienen color cuando te subís arriba de una estatua de bronce y sonreís. Me gustaría escribir como vos: “sin bajar línea”. Pero por ahora todo me sale adjetivable.





sábado 17 de octubre de 2009

clase obrera after perón

la clase trabajadora
postoyotista
vende
nueve horas de
silla y rayos de monitor
divididas en tiempo muerto
que llaman socialmente necesario
no acepta ser binaria
es
“casual friday”
pelo teñido con
productos importados

es
una mano
que se apoya con fuerza en el mousse
que sostiene café en vasitos de plástico
que se mancha con biromes mordidas
a cambio de
almuerzos de domingo
en mesas que decoran la vereda


la clase trabajadora
se define por ser
lo otro de sí

un nuevo lenguaje
de siglas, en un idioma
anglosajón
códigos
devenidos en show

martes 13 de octubre de 2009

la vie en bici



sábado 10 de octubre de 2009

conurbano

El vagón semi-iluminado es nuestra cápsula. Afuera vemos gente caminar a paso apurado. Vemos árboles movidos por el viento. El agua que trajo la tormenta se entremete en nuestro bunker cada vez que las puertas se abren. El cielo negro prende y apaga.
Un señor canoso vestido con campera y pantalones de jeans escucha nervioso la radio. Desde la portátil un relator de fútbol se desespera.
El vagón tiene sus grietas: por debajo de las entradas se filtra agua. El piso sucio, con restos de comida y colillas de cigarrillos, se convierte de a poco en un espejo. Los pantalones de los pasajeros se humedecen. Una chica vestida de sábado simula escuchar la radio en sus auriculares. Un chico de pelo negro y lentes de armazón grueso se sorprende del paisaje humano de los trenes de fin de semana: faltan los oficinistas que suben desde Ramos Mejía con olor a shampoo. Hay tipos con bolsas. Hay mujeres con chiquitos que comen los panchos que venden en la estación.
Los barrios que franquea Rivadavia se mojan.
Como hace veinte años Haedo es una pileta donde sumerjo mis zapatillas de lona gris. Nunca vi el sentido de esperar bajo un techo que pare de llover.
Hay que atravesar la lluvia: empaparse las medias, arruinar las botas de cuero, humedecer la ropa, arruinarse el peinado, correrse el maquillaje. No podría entender la opción de estacionarme y esperar. Corro el riesgo de que siga lloviendo y en ese ínterin me esté perdiendo de algo.

miércoles 7 de octubre de 2009

Yo te vi en (la estación de) un tren

Y no pude ni siquiera decir hola...
Pero no importa, porque me pediste la hora del próximo tren. Y te dije que en dos minutos llegaba. Y te pusiste contento. Y me preguntaste adónde iba. Yo estaba congelada. Llevaba la bicicleta con lo que quedaba de mi cuerpo atravesado por el viento sur. Te conté que iba a Belgrano R. Me dijiste que tenía tres estaciones. Ya sabía. Nos quedamos parados los dos. Cerca del andén. En dos minutos nos íbamos a subir. Pero por las dudas y la ansiedad saqué mi librito de poesía fetiche para evitar momentos incómodos.

viernes 2 de octubre de 2009

ventarrón a vos te llaman






todos merecemos convertirnos
en lo otro de sí
mi amigo fiel es cartulina y tinta

martes 29 de septiembre de 2009

todavía está fresco afuera


domingo 27 de septiembre de 2009

primavera rebelde

From: rivito
Sent: Saturday, September 26, 2009 2:43 PM
To: niní
Subject: worried about you


ayer me quedé preocupada, como que tu cara no me convencía de si te parecía bien que los flacos nos acercaran a nuestras respectivas casas...
a mí me parecía "cómodo", si bien me esperaba el "mangazo"
el pibe este, mirá qué gracioso: viste que me bardeó con lo del trabajo?, cuestión que en el curso del viaje me dice "así que trabajás en tal empresa...yo ahora estoy buscando trabajo"... ¿te dás cuenta? y me tuve que bancar los dardos de los dos pibes re troscos de que laburo para el sistema burgués y bla bla bla
bueno, dps llegando a mi casa me tira "vos estarías con un chico más chico?”

yo le digo: “chico como quién? como vos?”
cuestión que le aclaré que ni loca lo invitaba a subir a mi casa...en fin
él hacía puchero y me decía "seguro tu amiga está con mi amigo" (yo imaginaba que no, pero me preocupé por eso te mandé el sms, a ver si el pibe se había zarpado)
buen igual estuvo divertida la noche
rivi



From: nini
To: rivito
Subject: Re: worried about you
Date: Sat, 26 Sep 2009 17:40:39 -0300

a ver

vamos por partes:
 


From: rivito
Sent: Saturday, September 26, 2009 10:25 PM
To: nini
Subject: RE: worried about you

¿hace falta entrecomillar tanto?
yo tampoco entendía si te copaba tu pibe, porque cuando vos proponías de ir a hablarles me dijiste algo así como que uno era lindo pero que el otro también era para darle charla, que no era desagradable...pero al mismo tiempo como (creo) sos más exquisita con la estética de los chicos no me cerraba que te gustase, por eso pensé que te había mandado al muere con la aceptación de los choferes
eso de que tu chico le hiciera el favor al amigo, no sé, porque varias veces (tu chico) deslizó la idea de ir a tomar mate a mi casa, pero a mí ni me daba, ya me estaba aburriendo de sostener la charla y alargar la cosa yendo a mi casa era demasiado
la separación en dos autos tb me pareció re rara, muy, pero entendía los fines

*dps era evidente que como vivo sola sus pretensiones eran subir, pero yo no tenía ni ganas...aparte me pareció lindo pero muy chiquilín, encima en un momento me decía que él se consideraba maduro y que a él la idea de estar con alguien más grande le re copaba (le habré generado la imagen de una graciela alfano?)


* se entendió lo del laburo? como que el pibe recién en el auto, sin su amigo delante, "aprobó" mi situación laboral. no es una estupidez lo que me decían?


**me olvidaba algo! el pibe me dio unos besitos, ya fue, estaba ahí y no me negué, cuestión que como le dije que por más que fuera más grande no iba a invitarlo a mi casa (se lo dije antes de que lo propusiera para no pecar de histérica) cuando nos despedimos me dijo varias veces y remarcándolo "bueno hablamos sí?", si si le dije pero conciente de que no teníamos nuestros mails o teléfonos, yo no sé si el flaco quería que yo le dijera "ay dale te doy mi tel", como en esas cosas soy tímida, no dije ni mu y me fui

rivi

From: niní
To: rivito
Subject: Re: worried about you
Date: Sun, 27 Sep 2009 02:23:30 -0300


rivito,
lo más interesante lo dejás para el final


lunes 21 de septiembre de 2009

poder soberano


leer el leviatán e imperio casi en stereo es la mejor excusa que encuentro para comer muchas porquerías

jueves 17 de septiembre de 2009

zapatos de goma

si a las 7 de la tarde
seguís en la oficina
y atacás esas galletitas
de las que te contuviste todo el día
tenés un problema

si no podés evitar
enamorarte
de todos tus profesores
tenés un edipo no resuelto

si no podés dejar de tararear
la canción bombón
de rosal
tenés una idea fija

después
son las 8 

seguís en la oficina


lunes 14 de septiembre de 2009

¡tengo!...un mundo de sensaciones

Es viernes a las ocho de la noche y estoy hundida en el sofá que Santiago compró en el Ejército de Salvación a cincuenta pesos. En su living estamos: Mequi, Gina, Germán, Flor, Uriel y yo. Algunos callados. No creo que sea legítimo intervenir porque, como siempre, llegué una hora tarde y no sé bien de qué va la cosa. En un momento pareciera que presenciamos un partido de tenis: los únicos que dialogan son Santiago y Germán. Hablan acerca de poesía. Santiago lee apasionado Falsos Pareados de Rubio y entre versos se va, como una enredadera, en definiciones y opiniones acerca de la poesía contemporánea. 
La poesía es un terreno que una no puede entrar sin precalentamiento. Cada miércoles mi hermana llega del taller de D.D. con alguna nueva verdad acerca de este mundillo. Objetivismo. Realismo. Subjetivismo. Esteticismo. Los noventa. La poesía light. Lo elevado. Lo neobarroco. Tal es Dios. Tal no te puede no gustar. Leé equis cosa. El de la poesía es un mundo hiperinflado de etiquetas. Si una se pensaba que cuando en la escuela secundaria leía a Neruda estaba cerca de este arte se equivocó. 
La poesía no se puede leer sin más y ver qué nos genera. Siempre hay un macro que la corteja. Cuando empecé el taller Jonás era el único que llevaba poemas. Había que opinar. Yo que no soy del palo entraba en puntitas de pie y le decía “escribís medio hermético no te entiendo”. Y él me decía que no tenía que entender, que la poesía no se trata de eso.
Pues bien lancémonos a las sensaciones: 
Sigo en el sillón y empiezo a aburrirme. Trato de pelear contra el aburrimiento, de no colgarme en otra cosa, y presto atención. Ahora definimos a Rubio y su arte conceptual. Una vez que terminamos la entrada, llega el plato principal de la educación literaria. Germán está traduciendo Parsing de Charles Bernstein. Es la primera vez que lo escucho nombrar, tanto a él como a un nuevo concepto que guardo en mi manual: la poesía del lenguaje. Según lo que nos cuentan Germán y Santiago, la obra de Bernstein “se opone a la poesía confesional”. Al desborde del yo y la subjetividad desmesurada. Que lo que le importa a este hombre es el juego de las estructuras, las formas del lenguaje, el juego de la repetición de palabras, algo similar a lo que hace Rubio. 
Leemos la traducción entonces. O queremos leerla, porque antes hay que interrumpir y seguir con los debates de cómo traducir una obra en inglés -tan conciente de las formas- al castellano. Porque resulta que cada verso empieza con I, You o It pero la traducción cobra peaje y se come los pronombres personales lo cual, según Santiago, corrompe bastante el sentido del original. En fin. 
De a poco una se acostumbra a discutir el carácter demasiado cargado de la palabra “velador” o de las diferencias entre sujeto tácito y desinencial un viernes a la noche. Y sin embargo el placer literario no pasa por ahí ¿o sí? La poesía que nos trajo Germán quería seguir ese juego abrumador de leer la misma letra cada vez que empieza un verso, Santiago insiste en que en español tiene que estar el “yo”, “vos” en lugar del “I”, “you” porque en esa presencia estriba la radicalidad del poeta de L=A=N=G=U=A=G=E. 
Desde mi universo que ignora estas minucias, pienso y les digo a mis compañeros que el poema me parece confesional. Y justamente fue esa sensación la que despertó mi interés. Como dirían los fenomenológicos: ¡que las palabras me sorprendan! Y así fue. Si la poesía del lenguaje pasa por la crítica del yo autobiográfico, los poemas traducidos de Parsing me gustaron por lo que no son. La cadena de versos en primera persona retratando un estado íntimo me interpelan mucho más que leer una columna de “yo” y “vos”. 
Sin embargo Santiago me corrige. Leo mal. No hay un yo diciendo ahí. Hay otra cosa.
Queridos poetas, me quedo con mi ingenuidad entonces y con vuestro carácter negado...

jueves 10 de septiembre de 2009

sangre

Siete a.m. Dos hermanas. Un frío que nos da estornudos. El diecinueve no tarda. Uno con veinticinco, por favor. Viaje en los asientos del fondo. Hospital. Pasillos que parecen de museo. Pacientes con barbijos y vendas. El banco de sangre está al fondo a la izquierda. Saquen un número cada una que las llaman. Un cuestionario indiscreto es el pase a la muestra de sangre. 

Los glóbulos blancos de mi hermana son altos. Los subió a propósito porque es maricona. Le preguntan si es fumadora. No. Es pseudo-asmática. 


Dejá tus cosas ahí colgadas. Un asiento de astronauta. Dos donantes varones abren y cierran su mano derecha. Hay ocho sillones reclinables, bien acolchonados, color petróleo. Me recuesto. El ventilador de techo inmaculado. Por las ventanas se ve un pedazo de cielo despejado. Me subo la manga. Me atan el brazo. Abrí y cerrá. La aguja es de tejer. A mí me gusta mirar los pinchazos pero esta vez lo evito. Respiro hondo. Los chicos dadores se van. Comen medialunas. Toman café con leche. Abro y cierro. Tuc tuc. Tuc tuc. Está TN en una tele alta. Las noticias. La selección de Diego perdió uno a cero con Paraguay y está temblando su clasificación para el Mundial. Un nuevo donante ofrecería sangre a los jugadores. Tu sangre es haragana. Las mujeres tenemos venas más finitas. Mi medio litro tarda en salir. Me esperan medialunas.

Para todo siempre hay una primera vez.

martes 1 de septiembre de 2009

dormir con el pelo mojado

lunes 31 de agosto de 2009

sun-day


Tendría que leer teoría pero prefiero mirar river-chacarita. El clásico de mi nuevo barrio.
En mi casa de antes el conurbano se nota en su silencio: mi gata duerme y, en un living enorme, sólo escuchamos su ronquido.
¡Gol!
Los colores de las hinchadas se confunden. Las mujeres de la casa miramos el partido por la tele.
Pipo debería cortarse el pelo.
Mi gata no despega los ojos.
Va ganando chaca y los de river están furiosos. Los cantitos son los mismos que cuando iba a la cancha.
Orteguita hace un gol precioso. Qué lindo que sos. Después van a decir que salvaste un incendio.

martes 18 de agosto de 2009

¿por qué seré tan indecisa?



lunes 10 de agosto de 2009

maría josé


ayer que te vi
noté tus kilos de más
tus brazos están robustos
tus pechos explotan
y tu piel despide grasa
desde que te hiciste habitué
a los muffins de starbucks

nunca voy a entender
cómo podés disfrutar
de esa estética de cartoon,
el paisaje inanimado
la sobreabundancia de manufacturas
y ese mundo chillón
que hasta, creo, te hacen olvidar
la hora de almuerzo, cerca del río
las gotas de transpiración en la cara
y lo único que veíamos:
ese horizonte de agua opaca
y cuadras de pasto recién crecido
que nos obligaba
a quemar temas de conversación

ahora, que subiste tan alto,
¿te imaginás al sarmiento,
con sus rostros de subdesarrollo
y ese paisaje hediondo del que no te podías despegar,
a cuadras del central park?

no quiero que te hagas cargo
de mis prejuicios pero
¿por qué escribís
con tantas siglas y apóstrofes?

noté, además, que ya no sufrís
escucharme tan local
porque
es obvio
te acomodaste
a nutrirte de dounking dounts
a hincharte con gaseosas
a depender del dvd club, de pizza hut
y de esos haggen duz
para que tu soledad se parezca
a lo mínimo que aspirabas
cuando quisiste una visa que confirmara
nuestro origen plebeyo

¿podrás ahora volver a sentir
lo que es un domingo, después de los asados,
dormir aquellas siestas densas,
las dos apretadas dándonos
humedad?
a mí no me molestaría que lo volvamos a hacer

tengo que decirte
que en el fondo admiro
tu capacidad de sonreír
a esos miles de consumidores prosaicos
que se alimentan en el burger
y la indiferencia, cada vez que insisto,
en que esa tierra te convierte
en un chica del montón
envuelta en trapos del dolphin mall

jueves 2 de julio de 2009